Pedras Pisa-Papéis

Por Rute Saraiva

Amar

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer, amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal,
senão rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o cru,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e
uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor,
e na secura nossa amar a água implícita,

e o beijo tácito, e a sede infinita. 

Carlos Drummod de Andrade

 

MARGEM

© Por Rute Saraiva

Como Nossos Pais

Canção escrita pelo cantor/compositor brasileiro Belchior, em 1976.
Interpretada por Eles Regina.

O Bruto

O bruto foi uma das figuras mais glosadas pelos caricaturistas do tempo de Renoir. Bruto é o rico que diz e pensa: "Que mal faz se eu pisar estas flores? Fui eu que as paguei!" É o pobre que rouba o papel nos sanitários dos comboios. "Quem vier a seguir que se f...!" O bruto serve-se de uvas arrancando os bagos do cacho sem o tirar da fruteira. O bruto faz barulho enquanto os dormem, fumam enquanto os outros tossem, cospe nas poças de água e seduz uma mulher mesmo sabendo-se portador de doença venérea. O director de teatro que envenena o seu público com pornografia ou com incitamento ao crime é um bruto. Para o meu pai, o especulador que abatia as árvores de um pomar das margens do Sena para construir um imóvel de cimento armado era um bruto, como um bruto é o imbecil que desflora uma rapariguinha crédula. Outro exemplo que impressionava o meu pai era o seguinte: antigamente, nos grandes cafés, o criado deixava a garrafa de aperitivo na mesa do cliente, confiando na parcimónia deste. As hordas de visitantes de Exposição de 1900 não eram exclusivamente constituídas por cavalheiros e os visitantes mal-educados aproveitavam a confiança neles depositada para se servirem até ao cimo das copos, já que o preço era o mesmo. Resultado: agora, o criado serve-nos com parcimónia e leva a garrafa, o que é um insulto. A uma bruteza responde-se com outra, e o mal alastra como uma epidemia!

Jean Renoir , in "Pierre-Auguste Renoir, meu pai"

Oscar Wilde a propósito de Turner

"Antes dele, não havia nevoeiro em Londres."

Norham Castle Sunrise, Joseph Mallord William Turner

 

Compartment C, Car 293, Edward Hopper

Tutankamon

 

Deixo aqui uma interessante sugestão para quem gosta da história da civilização egípcia. Um sítio disponível na rede, dedicado à descoberta do túmulo de Tutankamon, em 1922, pelo arqueólogo inglês Howard Carter -  Tutankhamun: Anatomy of an Excavation.  O Instituto Griffith, de Oxford, disponibilizou o acesso a todos os interessados, a consulta de tudo o que foi recolhido, ao longo de dez anos de investigação arqueológica. Nele estão documentados cerca de 5.398 objectos, e ainda fichas, notas e diagramas do egiptólogo inglês, com uma transcrição de modo a ajudar a leitura.

Howard Carter examinando a tumba de Tutankhamun. 
Outubro, 1925

Correntes

CORRENTES

© Por Rute Saraiva

A moda é o que nós trazemos, o que está fora de moda é o que trazem os outros.

Oscar Wilde

Vestígios Momentâneos

  
VESTÍGIOS MOMENTÂNEOS  
© Por Rute Saraiva

Elogio ao amor

Há coisas que não são para se perceberem. Esta é uma delas. Tenho uma coisa para dizer e não sei como hei-de dizê-la. Muito do que se segue pode ser, por isso, incompreensível. A culpa é minha. O que for incompreensível não é mesmo para se perceber. Não é por falta de clareza. Serei muito claro. Eu próprio percebo pouco do que tenho para dizer. Mas tenho de dizê-lo.

O que quero é fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática. Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado. Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de antemão, fazem planos e à mínima merdinha entram logo em "diálogo". O amor passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios. Reúnem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem. A paixão, que devia ser desmedida, é na medida do possível. O amor tornou-se uma questão prática. O resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade, ficam "praticamente" apaixonadas.

Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há, estou farto de conversas, farto de compreensões, farto de conveniências de serviço. Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje. Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia, são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do "tá bem, tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas. Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo?

O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida, o nosso "dá lá um jeitinho sentimental". Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos. Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade. Amor é amor. É essa beleza. É esse perigo. O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode. Tanto faz. É uma questão de azar.

O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto. O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A "vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não é para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende.

O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, o amor que se lhe tem. Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder. Não se pode resistir. A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a Vida inteira, o amor não. Só um mundo de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também.

Miguel Esteves Cardoso

Reading Woman, circa 1900, Pierre-Auguste Renoir